Guapa y Escritora

De premios y obsequios inesperados

2012-02-16T16:22:00.000-08:00

Tengo que empezar diciendo que esta semana vino con un feríado atravesado, de esos que me dan dolor de estómago y de los que huyo como si fueran la peste negra.

San Valentín. Vamos, pueden reírse y considerar que soy la mujer más incoherente del planeta Tierra porque es absurdo que odie el día ''de el amor y la amistad'' cuando escribo sobre el amor, el desamor y demás temas asociados en mis blogs. Pero es así. El 14 de febrero me genera urticaria. Hoy, ayer, siempre.

Aclarado el punto prosigamos.

Creía que esta semana no iba a estar fácil, pero contra todo pronóstico ha sido una semana increíblemente buena, cargada de puras buenas noticias, vamos a ver un review:

El Domingo: Los resultados de las primarias. (Ajá, 3millones y piquito, por el pecho).

El Lunes: Terminé de mandar mis piropitos para ''EL MEJOR PIROPO'' (concurso online auspiciado por la marca ''PAPUSA''). Me encontré con Juan Carlos Lares por segunda vez en la semana y discutimos proyectos en común.

El Martes: tuve 25 nuevos motivos para sonreír. Se llaman ''ACR Delegación'' y son los chamitos del Agustiniano Cristo Rey que prepararé para los Modelos de Naciones Unidas. Además fue 14/02 el temido día, y mi vecinito para que no me sintiera #ForeverAlone me regaló una rosa.

El Miércoles: recibí dos buenas ofertas de trabajo, que estoy evaluando seriamente. Sin contar que me piropearon de la manera más bonita del mundo, comparándome con una ''Chica Almodóvar''.

El Jueves: mientras posteo esto, recibo un aviso en Twitter en el que gané el 2do lugar en el concurso ''EL MEJOR PIROPO'' de la marca de ropa PAPUSA, con un piropo precioso y tierno;

@papusanet

#ElMejorPiropo No.2 "Eres bonita, como saberse los matices del blanco" - @batita_gonzalez ❤❤❤

Además uno de mis textos en ''Guayoyo en Letras'' es de los mejores artículos publicados en la página, una entrevista que le hice a mi pana Alex Goncalves , y mandé mi carta al Concurso Cartas de Amor de Montblanc.

Aunque el jueves también el médico me prohibió usar el Metro, el Teleférico, pasar por túneles, nadar, subirme en aviones, etc, etc... no me importa tanto porque el balance se inclina siempre a lo positivo.

Así que la semana no ha terminado y ya tengo mucho por lo que agradecer. Y sí, prometo subir foto con mi premio ''PAPUSA''.

P.D: No dejen de participar en cuánto concurso web hagan, quién quita y se ganan algo.

Lugares Comunes.

2012-02-15T19:36:00.000-08:00

Portadas de revistas que nos muestran caras y cuerpos perfectos. Vallas que nos enseñan cinturas delineadas y abdominables esculpidos. Piernas torneadas, sin celulitis. Spots publicitarios que nos venden productos para ser ~~''como ellos''~~.Rostros sin arrugas ni rastro alguno de expresión. Cabellos lisos o rizados llenos de productos químicos de estilizado. Barbas perfectamente recortadas. Cuerpos que se han vuelto superficies lisas, como una alfombra ridículamente lampiña. Sonrisas blanqueadas artificialmente. Queratina, lipoescultura, láser, bótox.

Todos mintiendo, tratando de ser aquello que no somos. Inconformes seres humanos azotados por la perfección de otros, los famosos, los bellos, los adinerados. Luchando día a día contra nuestros complejos, fingiendo que no tenemos debilidades, que somos invencibles, esculpidos por algún cirujano, por un gimnasio afamado, por un dietista consagrado.

Pues no, creo que está llegando la hora de reivindicar la belleza de la gente corriente, de los ~~''simples mortales''~~. Rescatemos la belleza de las personas que nos encontramos en la vida, por el metro, trotando en algún parque, llevando el carrito del supermercado. Busquemos la belleza sencilla de la chica que se levanta y no se esmera siquiera en combinarse porque se le ha hecho tarde para llegar a clase. Veamos la belleza de ese muchacho que tímido se esconde bajo unos lentes de sol en la parada de autobús.

Vamos a sorprendernos con la belleza de la madre que con ojeras, arrugas y la blusa manchada de café lleva a sus hijos al colegio. Admiremos al cuarentón que se anima a hacer yoga y luego se come una arepa reina pepiada mientras lee la prensa.

Unámonos en una cruzada por aceptarnos tal como somos, por dejar de quitarnos minutos de alegría tratando de ser como ''ellos, los medios, la sociedad, las empresas'' quieren que seamos.

Vayamos a la calle, con los ojos abiertos, prestando atención a esas pequeñas imperfecciones que atraen. Como los zapatos llamativos de la chica que lee distraída en un banco un libro de Sartre. Como la sonrisa de un hombre que tiene ortodoncia. Como las canas que se asoman en una barba, como las arruguitas que se forman en la comisura de los labios simulando un par de paréntesis.

Creo que el placer visual de sabernos normales, cercanos, HUMANOS, está al alcance de una mirada, es solo cuestión de asumir el reto y prestar atención, quién quita y nos encontremos una belleza digna de Hollywood en nuestra esquina.

Tres millones de pasos o de votos.

2012-02-13T12:14:00.000-08:00

Todos los días amanece más o menos de la misma manera.

Suena la alarma, o el ipod, o cualquier aparato que uso para despertarme, le doy a ''pausa'' por unos minutos más hasta que el nuevo día cae encima de mi como un yunque. Es hora de levantarse.

Todos los días, desde que recuerdo, vivo en este país que parece estar cada vez más al margen de la legalidad, sumido en un estado de total abandono, como una mujer que ha perdido el amor propio y se ha echado a morir.

Tengo meses tratando de encontrar una esperanza, algún discurso político que me anime, algún evento que me entusiasme, un proyecto que me apasione, que me haga abrir los ojos en el medio de tanta desidia y me ayude a convencerme a mi misma, y a tantos otros que ''ya no, no más''.

Hasta ayer. O mejor dicho, hasta hoy.

Ayer, como he hecho cada vez desde que cumplí 18 años y me inscribí en el REP, salí a votar, con cierto recelo al ver el panorama que teníamos, unas primarias para elegir un contrincante que sin el dinero y los recursos, las triquiñuelas y demás maniobras del gobierno, se enfrentase a Chávez en las elecciones presidenciales del 7 de octubre.

Mi centro estaba casi vacío ~~-cosa que me desanimó un poco más-~~, llegué confundida a mi máquina, apreté los dos óvalos, recibí mi papeleta y la deposité en la caja. Manché mi meñique de tinta, salpiqué casi toda mi mano, y salí del centro con la conciencia tranquila.

Al menos yo cumplí mi deber -me dije-.

Llegué a casa un poco cabizbaja, sin ánimos de creer ningún pronóstico de los videntes de Twitter, o las cadenas que incesantemente mandaban vía PIN. Me senté en la computadora y puse algo de música para no ser presa de la angustia que me da cada vez que hay un proceso electoral.

Pasaron las horas, y Teresa Albanes salió a dar el primer boletín.

Ya teníamos candidato, no mi candidato, pero candidato al fin, y me alegró muchísimo oírlo, no porque fuese él, ''el elegido'', sino porque tres millones de venezolanos decidimos romper el miedo y participar, decirle a los partidos ''yo lo elijo a él, o a ella, o al que sea, pero lo decidí YO, con MI VOTO''.

Fue tan esperanzador, como sentirse una guerrera en mitad de ''300'', como saberse parte de algo grande. Y sí, sé muy bien que no todos votamos ayer, que el miedo o la comodidad, o el ''otros deciden por mi, no soy tan necesario como creen'' hizo que muchos se quedaran en sus casas.

Pero les digo, ayer no los necesitamos, pero a partir de hoy, sin USTEDES no podremos terminar de lograrlo. Así que en octubre no hay excusa, no hay pretextos, solo hay un solo verbo a conjugar: ''VOTAR''

Hoy amanecí, contenta, confiada... sintiendo que estamos un paso más cerca del país que merecemos y tres millones de pasos más lejos del país que tenemos.

De la Santísima Trinidad Sureña y los profetas del Rock en Español.

2012-02-09T07:51:00.000-08:00

Tal vez ya se han dado cuenta, pero la música y yo tenemos una relación especial, simbiótica, de esas donde a veces ella me carajea y aún así yo la amo con todo lo que soy/tengo.

El rock en español, llegó a mí de la manera más absurda que podía existir, tenía quince años, me sentía el ombligo del mundo y en esa época estaba empezando a convertirme en la indigente de la web que soy hoy en día.

Era marzo, lo recuerdo muy bien, en otros países la primavera asomaba su cara por las ventanas y los festivales de música al aire libre no se hacían esperar. Iba caminando distraída por la calle cuando en una tienda de Chacaíto, llamada ''Don Disco'' sonaba una melodía que me hizo entrar a la discotienda, una voz sureña y desgarrada, unos acordes torpes y sentidos;

Te vi, saliste entre la gente a saludar

Los astros se rieron otra vez, la llave de mandala se quebró

O simplemente te vi.

Me quedé absorta, como si hubiese escuchado el Evangelio según San Juan, o a algún político predicando el amor al prójimo. Me acerqué al pelilargo del mostrador y le pregunté por el disco que sonaba, salió detrás de la caja y me guió como se guía a un ciego a través de los anaqueles de la discotienda, hasta que me situó frente a frente a lo que considero -hoy día- el arca de la alianza, el lugar donde reposaban la Santísima Trinidad del Sur y los demás profetas de esa religión.

Una religión que no discrimina, que está allí para amarte cuando no hay nadie más.

Charly, Fito, El Flaco, Calamaro, Pedro Aznar, Gustavo. Los únicos hombres que no han salido de mi vida.

Me fui de la tienda con dos discos, ''Tango 4'' y ''Amor Amarillo''. En cada uno de sus tracks aprendí a amar, a olvidar, a escribir, a retroceder, a rendirme, a perderme... a vivir.

Los CD'S se volvieron canciones en el ipod, y videos de Youtube. Las letras se volvieron tweets, textos y tatuajes en mi piel.

A mis profetas no les dolía que coqueteara con otras religiones, con otros géneros, porque siempre volvía a ellos, como hija pródiga o amante avergonzada. Y siempre, tenían una canción para mí.

Con Pedro me enamoré, y aprendí que hay que ''amar y dejar partir''. Con sus discos y canciones me despeché y entendí que;

''Igual a vos, igual a mí,

el tiempo iguala todo y no deja mentir''

Luego fue el turno de Charly, quien acompañado por Pedro quiso demostrarme su amor.

No hay tiempo ni lugar,

Yo sé que entenderás

Que amor

Para quien busca una respuesta

Es un poquito más que hacerme bien.

Después abandoné a Pedro un buen tiempo y me abracé a la seducción de Gustavo.

A su  ''Canción Animal'', al peso de sus misiles en mi placard.

Me llevó de la mano por ''Río Babel'', me dió versos turbios en ''La Ciudad de la Furia''.Supo verme a través de mi ''Persiana Americana''.

Gustavo me susurró ''Trátame Suavemente'', mientras me dijo si estaba o no ''Sudestada'', porque;

Hablé de vos,

De mis ansias

Del día que nació, en tu boca

Del nuevo temporal, que estalla

Calamaro, se dió cuenta que lo mío con Cerati, se estaba poniendo un poco ''Verbo Carne'', por lo que tomó las riendas, y me forzó a bajarle la intensidad a mi amor por el Gustavo... cuando le dije eso, Cerati me contestó, calmado, tranquilo, ''colocado''....

Te llevo para que me lleves.

Andrés, con ese acento sureño y tan o más colocado que Gustavo, me susurró ‘‘Nena’’;

Nena tendría que agarrarte los pelos y

Arrastrarte hasta las puertas del cielo y que

Veas que nos hay un viejo bueno esperando

Para darte consuelo

Con él, entré dos veces al ''Estadio Azteca'', y me hizo rogarle por '' 5 minutos más'' o ''7 segundos'', mientras me decía ''Flaca'', ''Aquí no podemos Hacerlo''.

Calamaro y Gustavo me habían dejado rota, echa pedazos, vuelta mierda.

Oírlos, era como subirse ebria a una montaña rusa.

Adictivos pero altamente tóxicos.

Menos mal que llegó el Flaco a rescatarme.

El Flaco, que falta que haces. No has terminado de irte y ya mi ipod te extraña.

Flaco, tú y tú ''té para tres'', tu ''Amor de Primavera''.

 El Flaco, pidiendo ''Asilo en tú Corazón'' y deseando estar ''Atado a mi Frontera''.

Y no me llamo Olga, lo sé...pero como me sentí cuando escuché los acordes de ''Canción   de Amor para Olga''.

Coño Flaco, tenías que haber escrito algo con Beatriz, que tú y yo sabemos que mi nombre es muy bonito, pero  ninguna canción  le hace justicia.

Hablemos de todo

de todo sin hablar

no me digas nada

nada que no va

Hay una esperanza de que cambie el viento

el que fue ladeando toda las acacias aquí

Y sé, que entre tanto reggaeton, tanta telebasura... siempre habrá una religión donde curarse la vida, donde    cuidarse el alma, donde ahogar las penas.

Un sitio donde refugiarse entre tintos, mates y cigarros, entre porros y guitarras.

Los invito pues a unirse a mi religión, de hippies, yonquis, enfermos del amor.

Besos.

2012-02-02T17:25:00.000-08:00

Por ahí ví una imagen que reza ''La Ciudad es un Bosque de Besos'', y sí, sonará cursi, pero es así.

Día a día somos testigos, observadores mudos, o protagonistas de una cantidad de besos que pasan desapercibidos. Besos que se pierden entre el ruido de los carros, la música de los locales, la bulla de la gente. Besos que pasan por nuestro día a día sin pena ni gloria.

Tenemos besos de buenos días, esos besos que se dan los recién casados o los novios que se lanzan a la tarea de vivir juntos,besos que vienen cargado de un ''feliz-día-para-ti-ya-quiero-volverte-a-ver-''. Tenemos besos de desayuno, esos que dan las mamás a sus hijitos cuando los dejan en el colegio, besos que van de la mano de loncheras y meriendas.

Hay besos de parada de autobús, o de andén de metro. Besos de ''hasta-más-tarde-mi-vida''. Hay besos de compañeras de escritorio, de ''hola-amiga-cómo-estás-tú?''.

Hay besos de noviecitos entrando a la universidad, besos de puerta de salón de clase, besos que saben al primer cigarro del día, y al con leche de las mañanas.

También hay besos con falta de estatus, esos besos que les damos a ese alguien con el que hemos pasado la noche, pero del que no sabemos a ciencia cierta si habrá más besos como esos. Besos estilo ''no-sé-que-quieres-pero-deja-de-besarme-así''.

Hay besos de aeropuerto, de despedida, de ''vuelvo pronto'', de ''espérame''. Hay besos cargados de nostalgia, besos llenos de esperanza y fuerza, besos de sala de espera de hospital, besos de pasillo de quirófano, besos ''Dios-te-bendiga''. Besos de abuelitas. Besos de ''buenos-días-maestra''.

Besos volados de autobuseros, motorizados, obreros, besos de ''eso-lo-que-está-es-miamor''. Besos de ''mami-voltea-pa-que-te-enamores''.

Besos que morimos por dar y temerosos escribimos como emoticonos de mensajes de texto, de pines, de chats. Besos de conversaciones telefónicas, ''sí-estamos-hablando-un-beso-chao''.

Besos devotos, besos a estampitas religiosas de gente que suplica milagros. Besos traicioneros. Besos robados. Besos de colegiales, de casados, de novios.

Hay tantos besos como segundos en el día. Besos capaces de parar el tiempo. Besos comprados al por mayor a cualquier prostituta de esquina.

Besos de fanáticos, besos de ''gol-home-run-ganamos''. Besos de ''estoy-orgulloso-de-ti''.

Besos de ''te-necesito-por-favor-vuelve''. Besos de Skype, de Gchat, de dm's de Twitter.

Tenemos besos de media tarde, de merienda, de final de jornada. Besos con sabor a dulce de leche, a chocolate. Besos con sabor a Cuba Libre de un jueves en la noche. Besos cargados de cotufas de cine, besos de ''vamos-a-intentarlo''-. Besos de ''gracias-por-todo''.

Besos en los labios,las mejillas, las manos, las frentes.

Besos que piden porque la noche sea buena. Besos que miran al otro a duermevela. Besos de desconocidos, besos robados, besos a secas. A oscuras, a plena luz. Besos prohibidos, besos inocentes. Besos que saben como ayer, como al sexo que se fue. Besos que esperan en la despensa. Besos curiosos. Besos de ''vuélveme-a-querer''.

Besitos de principiantes. Besos de buenas noches, besos de bienvenida. Besos de ''es-hora-de-dormir-niñitos''. Besos de ''hasta-mañana-mi-vida''.

Y mis besos favoritos, esos que se dan después del sexo, sin largarse del colchón.

Bandas Sonoras

2012-01-30T14:00:00.000-08:00

Me muevo por la vida al compás de la música que escucho. Esa que me acompaña cuando la espera en el Metro se hace eterna, esa que me alborota las musas. Esa melodía que me invita a soñar, a buscar historias entre la mirada perdida y esquiva de la gente. Esa música que le da tumbao' a mi caminar. La música que me levanta en las mañanas cuando aún no he tomado café y estoy en esa especie de ''no man's land'' donde no estoy del todo dormida/despierta.

Hoy, me levantó Bruno Mars, diciéndome que ''i wanna be a billionaire so fucking bad''. Con ese pensamiento me lavé los dientes y me fui a bañar, convencida de que puedo hacer un par de millones con mi trabajo y esfuerzo. Mientras caminaba hacia el metro, Luis Eduardo Aute me recordó que ''todos los caminos conducen a Roma, y es verdad porque el mío, me lleva cada noche al hueco que te nombra''.

Pasaron las personas, los vagones y dos trenes antes de subirme al mío, justo cuando sonaba Andrés Suárez y yo despedía -en silencio y sin hacer aspavientos- a mi amor de Metro, ese muchacho encorbatado con el que nunca he cruzado más que un ''Permiso, por favor'' pero que coincide conmigo todas las mañanas. El gallego Suárez me recibía con ''Números Cardinales'', y yo, sonreí a mi reflejo en la ventana, pensando siempre que ''si quieres, nos quitamos la ropa y leemos algo''.

Me bajé, como siempre, caminando apuradita, mientras Guaco hablaba de ''como caminan, las caraqueñas''. Sonreí, y con el ipod a todo volumen pedí mi tan ansiado con leche doble, tibio, ese que sirve de despertador en las mañanas.

Pasaron las horas y me tocó volver a encender mi pequeña caja de Pandora musical, solo que ahora era media tarde, el cielo estaba gris y lluvioso, y yo andaba melancólica. Sentada en un banco de cualquier plaza caraqueña Georgina me dijo ''quédate allí, disfrutando de tu vida y libertad''.

Una lágrima resbaló del borde de mis ojos, mientras una guacamaya solitaria elevaba al cielo su lamento. El ipod volvía a jugarme una mala pasada, y le tocaba a Ron Pope darme una cachetada de realidad ''i don't wanna waste the weekend, if you don't love me, pretend, a few more hours, then it's time to go''.

Y lo recordé a él, a sus boletos aéreos, a nuestra diferencia horaria. Pero como toda tortura llega a su fin, al minuto 3:14 de la canción por un movimiento brusco el aleatorio de mi ipod me lanzaba la última canción antes de anunciarme que la batería estaba descargada.

El último mensaje de mi ipod, sonó con el tono de voz ronquito y del sur de España de Bebe, diciéndome que ''hoy vas a descubrir que el mundo es solo para ti, que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño. Hoy vas a conseguir reírte hasta de ti, y ver... que lo has logrado''.

Y así, riendo, con un ipod sin pila, y el mejor soundtrack del día subí a la camionetica, con la esperanza de que la banda sonora del día siguiente fuese igual de prometedora.

Caracas, con C de caos y de convicción

2012-01-30T13:33:00.000-08:00

Camino, arrastro mis pies por una ciudad con la que tengo una relación disfuncional, de esas donde el cariño es tanto que es hasta tóxico.

Resulta que tengo meses planeando -sin éxito- algo que me permita huir de aquí, de Caracas y su caos, sus conductores pegados a las cornetas, sus peatones irrespetando los pasos cebra. Su inseguridad, su bulla, su suciedad.Sus buhoneros, sus colas, sus huecos.

Ese empeño de ella en jugar caribe.

Tantos clics y tantas páginas webs buscando un destino donde pueda estar y ser, sin que la ciudad me consuma, pero nada, hoy, o mejor dicho hace un par de días Caracas me dió su rostro ameno, me picó el ojo, me enseñó de nuevo el Ávila y me pidió que me quedase, que aún había mucho por descubrir.

Y abandoné mi zona de confort, y me subí al metro y vagué por sus estaciones.

Me ví en ''La Estancia'' leyéndome un libro mientras un pareja de siempre fieles guacamayas pasaba por ese cielo tan ridículamente azul para ser enero. Caminé los Palos Grandes, me senté en su biblioteca, me tomé un café y Miguel Otero Silva me recibió con ''Cuando Quiero Llorar no lloro''.

Pasaron las horas, y fui a Sábana Grande, a la plaza de los pintores, me comí un paquete de cotufas mientras unos niños corrían como posesos por el bulevar, me reí como nunca y uno de los pintores me regaló una caricatura de mí.

La tarde iba cayendo, pero yo quería seguir explorando Caracas, viendo que tiene tanto por recorrer, tanto por conocer, tantas sonrisas para darme, tantos lugares escondidos para mostrarme.

Me subí al Transmetrópoli, ese invento tan bogotano que pareciera no encajar aquí, y fui a tener a la plaza Bolívar, la del Hatillo, llena de colores, con un fríito como para ir de la mano de alguien querido, mostrándole poquito a poquito donde se consiguen las artesanías más bonitas y donde está ese chocolate caliente que hace la vida más fácil.

Pero nada, yo andaba sola, sin nadie a quién mostrarle ese lado de Caracas, ese que se esconde entre kilómetros de cola, nubes cargadas de smog y corneteo incesante. Esa Caracas que a veces nos regala sonrisas, ferias de libros, ventas de artesanías, que a veces nos grita piropos aún en el medio de tanto espanto.

Caracas, me convenció una vez más de quedarme. En palabras de Fito, ''cuando vos elegís la razón, yo prefiero siempre un poco de caos''

Hagamos un trato...

2012-01-12T20:42:00.000-08:00

El asunto está en que nos falta amor, y nos sobran cosas. Tenemos blackberrys y smartphones para comunicarnos a la velocidad de la luz, computadoras con Skype, televisores con acceso a internet.

Tenemos ipods para atestarnos la vida de música y dejar de oír nuestros propios pensamientos, tenemos agendas para acordarnos las cosas más sencillas, como respirar, pensar, dar besos. Tenemos tarjetas de crédito y débito, chequeras, acceso a cualquier moneda extranjera en el mercado negro, pero no tenemos planes, ideas, escapes.

Vamos por la vida dando tumbos, desbocados y sin fijarnos en lo más mínimo. No disfrutamos de la luz del amanecer, del cambio en el clima, de las miradas de la gente cuando vamos por la calle. Todo lo hacemos de forma autómata.

Nos volvimos competitivos, unas máquinas para conseguir el éxito, para llenarnos de lujo, para sobrevivir al 15 y último y encadenarnos aún más a todas esas personas que nos adulan.

Pues hoy digo que no quiero nada de esto. Que estoy harta. Harta de fingir que me cae bien todo el mundo y que necesito sus mimos y atenciones, y los reto a esto, a que creemos una nueva generación, de frikis, de yonquis, de hippies adictos al amor, de gente colmada de buena vibra.

Que nos tornemos en una generación de buenos días con besos y sonrisas para regalar. De carcajadas en andenes de metro, de poemas, textos, y tweets. Que nos volvamos creativos y le digamos no al plagio, que empecemos a leer cosas de verdad. Que retornemos a lo sencillo, a lo básico.

Que lancemos las agendas al cubo de la basura y que hagamos solo aquello que nos haga feliz, que sé que tenemos que pagar las cuentas, y cumplir con ciertas cosas, pero que no estamos obligados a frustrarnos, a amarrarnos a un trabajo mediocre de 2 a 6 solo para tener dinero.

Vamos a parar el tiempo, a desconectar los relojes. A jugar como niños, a amar como adolescentes, a ser irreverentes, ¿qué más da?.

Borremos los malos recuerdos, y pasemos el día con buenos tragos. Súbanse la falda, quítense los tacones y bailen encima de las mesas. Pónganse medias de colores aún cuando tengan zapatos aburridos. Besen, amen, sean libres... porque para eso es la vida.

Dejemos los no-puedo, y pensemos una mejor manera de hacer aquello que siempre hemos querido.

Dediquémonos a vivir, y que ya no nos quede tiempo pa' otra cosa.

Bienvenidos, esta soy yo, excusándome

2012-01-12T20:21:00.000-08:00

Se los dije hace varios posts, soy en exceso inconstante... y creo que por eso no acabaré nada, nunca. Me da un poco de vergüenza haber dejado el reto 30 apenas en el día 8, sobretodo porque era un ''RETO'', y los retos sirven para desafiarnos, para que rompamos nuestros propios límites.

Yo sí completé el reto 30, si me leí 30 libros, más no transcribí cuales eran esos 30 libros aquí, así que digamos que lo cumplí a medias. Pero es que cada vez que leía algo y trataba de montar el post aquí me decía: ''y quién diablos va a querer leer los 30 libros que me gustan a mí, ni que yo fuera crítica literaria del New York Post'', y listo, cerraba el navegador y me iba a seguir leyendo.

Entonces, postearlos a destiempo me parece un insulto, y valiéndome del ''año nuevo, pasemos la página'' retomaré este blog, mi blog... que ha estado aquí esperándome todo este tiempo, como Penélope esperando a Ulises.

Así que bienvenidos de nuevo, abróchense el cinturón y disfruten el recorrido.

30 días. 30 Libros. Día 8.

2011-10-10T17:17:00.000-07:00

8. Uno para leer por fragmentos.

''El olvido está lleno de memoria''. De Mario Benedetti.

Suelo tener una relación amor-odio con la poesía, cosa que resulta extraña si tenemos en cuenta que soy lo que la gente llama una ''mal-intensa que disfruta el drama en pequeñas dosis''.

Este libro del maestro sureño llegó a mis manos cuando tenía 15 años, mi mamá me regaló ese y ''Acordes Cotidianos'' como para que comenzara mi colección de poemas y aprendiera los dotes de la métrica.

Antes del primer poema el libro tiene 3 frases que hablan sobre el olvido, una del gran Jorge Luis Borges, otra del loco de Joaquín Sabina y la última de Rafael Courtoisie. Estos 3 mini-textos me prepararon psicológica y emocionalmente para lo que Benedetti tenía que decirme en cada uno de sus poemas.

Como todo libro de poesía este es digno de leerse por fragmentos, o por poemas... que todos tienen la misma temática, pero distinta métrica y motivación, por lo que no hay tanta continuidad y no hace ningún daño ir leyéndolo uno a uno.

Y así leyendo poco a poco este libro encontré versos maravillosos, como:

''Y putéo larga y tartajosamente

ante el olvido, el intratable olvido,

cuando lo vió tan lleno de memoria''.

Por lo que aprendí que el olvido está lleno de recuerdos... y que honestamente es humanamente imposible olvidar.

30 días. 30 Libros.Día 7

2011-10-03T18:20:00.000-07:00

7. Uno muy divertido.

Esta opción fue sencillita, y además evidente... ''Cuentos de Sobremesa'' de Toto Aguerrevere.

Algunos de ustedes conocerán a Toto vía 2.0 gracias a su blog, o a su cuenta de twitter. Otros habrán leído sus textos en la Clímax o en la UrbeBikini. Tal vez alguno de ustedes lo haya oído en alguna emisora de radio haciéndole el quite a equis locutor durante una temporada, o tal vez lo hayn visto en Los Palos Grandes -desde su lado del Mystic River- con Titina Penzini en una tertulia callejera.

Tal vez usted sea uno de sus tantos ''yo te leo''. -Y sí, esta soy yo haciendo conjeturas-

Era evidente que recomendaría este libro por varias razones:

De verdad es divertido.

Sirve para leer en el Metro, en la sala de espera de una consulta médica. Hasta para llevárselo al ''trono''.

Con Toto me pasa lo mismo que con Boris Izaguirre, siento que cuando los leo los escucho hablar, cosa que hace que sean sus relatos más graciosos. (Sí, porque yo sé como es la voz de Tots).

Entre tantos libros de suspenso e intensidad que he leído por la carrera, el libro de Toto me saca sonrisitas anytime. (Aún cuando hay anécdotas que me sé de memoria).

Sin contar que la pseudo relación que tengo con Toto porque fui durante un tiempo ''Bea, su nueva casualidad'' es tan cibernética y tierna que parecemos Wall-e y Eva y recomendar su libro en este reto era un must. (Para no llover sobre mojado les dejo la anécdota aquí y como todo cuento tiene dos versiones les dejo la mía aquí. Y para que vean lo mucho que lo quiero, aquí está mi pseudo homenaje )

Es más, Cuentos de Sobremesa y yo estamos tan ligados que fui de las primeras en tener mi ejemplar y lo he usado como regalo para todo aquel ser humano que signifique algo en mi vida. Se lo regalé a mi mejor amiga de cumpleaños, a una compañera de trabajo, a una tía... en fin.

Este libro me enseñó entonces, que siempre hay cuentos que contar, solo hay que buscar alguien dispuesto a escucharlos. Eso, y que los bloggers vamos a hacerla en grande dentro de muy poquito -si Cadivi nos lo permite y las editoriales se interesan en publicarnos-

30 días. 30 Libros. Día 6

2011-08-21T14:24:00.000-07:00

6. Uno de un nobel

Esta categoría hasta ahora ha sido la más difícil, con todos los libros que caben en ella decidirse por uno solo es medio ''unfair'', y después de darle vueltas y vueltas al asunto, entre ''Señor Presidente'' (M. Asturias), ''Pantaleón y las Visitadoras'' (M.V.Llosa), y otros tantos me decidí por:

Cien Años de Soledad, de Gabriel García Márquez.

Y antes de que cierren su navegador y digan ''que cliché es esta jeva, que obvia su elección'' dejénme al menos justificar porque lo escogí.

Tengo que empezar mi explicación diciéndoles que en mi casa hay más libros que ropa y muebles, y que usualmente el mismo libro -como en el caso de Cien Años de Soledad- está repetido.

Sí, así como leen, repetido. Creo que en mi casa hay tantos ejemplares de esta novela como miembros tiene mi familia.

Digamos que Cien Años de Soledad es de esos libros que compramos cada vez que los re-editan, o cuando alguna librería lo coloca en promoción, en resumidas cuentas hay al menos 10 copias de este libro en mi casa.

Tengo el Cien Años de Soledad editado por Alfaguara en el aniversario del nóbel con una cubierta de tapa dura, tengo la copia amarillenta que mi mamá compró en alguna pulpería del libro en la época de Matusalén, tengo el ejemplar que adquirí en la librería del colegio cuando me mandaron a leerla en cuarto año, y así podía seguir describiendo todos los tomos que tengo de este libro.

Este libro lo empecé a leer a los 14 años, mucho antes de que me lo mandaran como lectura obligatoria en la clase de Castellano y Literatura que me daban en el bachillerato, y lo leí justo después de haberme leído todos los cuentos del Gabo, de modo que se me hizo más fácil la lectura del mismo y pude entender los simbolismos ocultos, las historias mezcladas, los personajes y los mundos fantásticos detrás de cada frase escrita en la novela.

Cien Años de Soledad es una novela que nos refleja como latinoamericanos, y creo fervientemente que un pueblo como Macondo solo tendría cabida en este continente, no concibo tanto sabor y misticismo en algún otro lugar.

Esta novela tiene la peculiaridad de revolver sentimientos, de llevarme por una montaña rusa de emociones que nunca se mantienen igual, y a su vez me da el regalo de encontrarle algo nuevo cada vez que lo leo.

Fue, sin lugar a dudas el primer libro al que ''le metí mano'' con conciencia plena de estar haciéndolo, y creo que si alguno de ustedes viera mi ejemplar estaría más cerca de verme desnuda que si estuviera en la cama conmigo.

Es uno de esos libros que no le prestaría -jamás- a nadie. Moriría mil veces de saber que alguien está leyendo mis anotaciones en sus márgenes o las frases subrayadas en él.

Para seguir justificándome tendría que decirle que mi personaje favorito, es Macondo.

Macondo, es tan ficticio que bien puede ser real.

Con sus habitantes, sus conflictos, su calor, su olor a ron, a salitre y a tabaco... con su fábrica de pecesitos dorados.

Macondo es tan increíble que puede desdoblar las unidades de tiempo y lugar, es un cuando-donde impredecible, es un personaje más que me llevó como una máquina del tiempo a lo largo de las 600 páginas de mi tomo.

Con Cien Años de Soledad aprendí del amor, de la guerra, de la voluntad. Aprendi de la verticalidad del tiempo, y de la horizontalidad de la realidad en la que nos hallamos inmersos.

Todo en esta novela muta ante nuestros ojos, todos sus personajes crecen, cambian como en un remolino frenético que me hizo pasear por tantos escenarios emocionales que describirlos me llevarían más de un post.

Apuesto que si hiciera una encuesta la gente respondería que lo que más recuerda de Cien Años de Soledad es la frase ''Muchos años después frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo''; pues para mi la frase que más recuerdo del libro habla sobre el miedo a quedarse solo y a conformarse con cualquier tipo de compañía para hacerle frente a la vida y reza así:

No conseguía quererle, pero ya no podía vivir sin él. -Amaranta Buendía, sobre Gerineldo Márquez, con quien sostiene una ''relación'' basada en el miedo a quedarse sola, aún cuando lo rechaza y nunca consuma su relación con él.

Debo destacar que Amaranta es el personaje con el que más me identifico -por ahora-, me identifico con ella y el temor confeso que le tiene al amor, solo porque es tan cobarde que no puede/quiere hacerle frente a su propio corazón.

A la atormentada Amaranta le cuesta -como a mí- eso de sentir sin pensar, solo dejarse llevar.

Lo más revelador de la historia de los Buendía -al menos para mi- es que la soledad los acoge como creyentes porque todos ellos son incapaces de amar, bien sea por temor o por prejuicios, y creo que la mitad de los habitantes del mundo estamos condenados al mismo destino fatal que esta estirpe si no aprendemos a aceptar nuestros sentimientos y a asumir con dignidad que sentimos y necesitamos ser parte de esa ecuación amar/ser amado.

El suicidio, el amor, el desamor, la traición, la libertad, el rencor, la pasión, el acercamiento hacia lo indebido, la guerra, la violencia, la lucha por el poder, lo prohibido, el incesto,la vejez, los eventos paranormales, la capacidad que tenemos de caer víctimas de la belleza y la seducción, la lujuria entre muchos otros temas hacen que Cien Años de Soledad sea la obra maestra que es.

Y es verdad, que yo no soy experta en literatura, ni soy una crítica respetada, pero si ustedes me están leyendo les digo que este es un libro que hay que leer antes de despacharse al otro mundo, y que hay que leer no una, sino varias veces, y que si se les hace difícil entenderlo no se desanime, empiece leyendo los cuentos del Gabo y verá como todo se resuelve ante sus ojos y Macondo lo envuelve en un abrazo del cual es imposible zafarse.

El Gabo en esta obra me sedujo y me atormentó, en igual medida.

Y gracias a Cien Años de Soledad aprendí que la vejez y la vida no es más que una tregua entre soledades que por intervalos de tiempo indeterminados deciden hacerse compañía.

30 días. 30 Libros. Día 5

2011-08-20T22:02:00.000-07:00

5. Uno de viajes.

Dos Años de Vacaciones, de Julio Verne.

Este libro lo elegí por un motivo literario y uno sentimental.

El literario es que creo que Verne es un genio de la ciencia ficción en su estado más puro.Este es uno de sus mejores libros y no tiene la difusión que se merece.

El sentimental es que a los nueve años me obsesioné mal por los mundos fantásticos de Julio Verne, muchísimo antes de que Harry Potter llegara a mi vida, ya yo creía -fervientemente- en mundos fantasiosos e increíbles, y justo a esa edad me leí un montón de obras de Julio, ''20mil Leguas de Viaje Submarino'', ''La Isla Misteriosa'', ''La Vuelta al Mundo en 80 días'', ''Cinco Semanas en Globo'', ''Los Hijos del Capitán Grant'', ''De la Tierra a la Luna'', ''Un Capitán de 15 años''.

Este libro me lo regaló mi papá, y tenía una dedicatoria preciosa dice: ''Para tí, que tienes la capacidad de creer y de querer; para que sepas que aún los niños más pequeños pueden crear grandes cosas''.

Mi papá terminó así su dedicatoria porque, la historia que Verne narra en el libro tiene como protagonistas a un grupo de niños que, después de un viaje de fin de curso en barco naufragan y deben aprender a vivir en comunidad en una pequeña islita, haciéndole frente a las más variadas situaciones de la vida.

Problemas, discusiones, la lucha por sobrevivir, 15 chicos entre la niñez y la adolescencia, con todas sus dudas y complejos se ven forzados a reorganizar su vida ante la perspectiva de quedarse -para siempre- varados en el islote.

Un libro intrigante, divertido, con un toque de misterio y miedo al estilo Verne, cargado de temas tales como la política, la familia, el racismo y la lucha de poderes, con el ingenio propio de la infancia/adolescencia y ciertos toques que recuerdan al ''Robinson Crusoe'' o al mismo ''Capitán de Quince Años'' de Verne.

En resumidas cuentas ''Dos Años de Vacaciones'' me enseñó el valor de las instituciones -la familia, el ''Estado''-. Verne, me llevó de la mano como si fuera una ciega por un mundo maravilloso, en el que los niños - a pesar de su inocencia- tienen la posibilidad de darle grandes lecciones a los adultos.

30 días. 30 Libros. Día 4.

2011-08-17T21:54:00.000-07:00

Y yo ya esperaba esta categoría en el Reto 30. De verdad.

4. Uno que le gusta a todos menos a usted.

La Saga CREPÚSCULO. De Sthepenie Meyer.

Este ítem es una de las tantas pruebas de que muchas personas pueden estar equivocadas al mismo tiempo. Más de 25 millones de ejemplares así lo certifican.

Anda, es una novela romántica dirigida a los adolescentes -hasta allí todo va bien-, sobre vampiros -allí ya empezamos a enloquecer poco a poco-, de alto contenido erótico escrita por una mormona.

Y es justo allí donde se jode la bicicleta.

No obstante, para poder criticar con base me tocó leerme las primeras dos entregas de la saga, Crepúsculo y Luna Nueva, en su versión online -porque antes muerta que comprándome uno de esos libros-.

Y honestamente, no le vi el punch.

La verdad es que no es una historia interesante, los personajes son bastante sosos, y la autora trata de ponerse medio sexosa a pesar de todo el neopuritanismo que su propia religión trata de imprimirle al libro.

Ambos me parecieron unos libros lentos, pesados y con una trama que mezcla cosas surreales, como vampiros, hombres lobo y adolescentes en un pueblito donde Dios botó la chola.

De verdad que no entiendo el boom de la saga, ni las películas ni nada.

Si nos vamos a poner místicos y vamos a crear mundos que mezclan la fantasía con la realidad y las cosas mágicas junto con las hormonas adolescentes pues creo que la Meyer debería haberse leído Harry Potter y tenía que echarse una conversa con JK Rowling.

Todo esto sin contar que las versiones cinematográficas de la saga me parecen terribles, con unos efectos súper pesados, un casting equivocado...en fin una combinación malísima.

En fin, este libro me enseñó que si el hombre que te gusta brilla, es súper veloz, no se acerca a la luz del sol, pero ni que lo persiga el destacamento 13 de la infantería Nazi pues el tipo es un vampiro.

Así que huya mija, huya.

30 días. 30 Libros. Día 3.

2011-08-17T00:34:00.000-07:00

Continuando con el reto 30. Le toca el turno al ítem 3 de la lista. El tan ansiado ''Guilty Pleasure''.

3. Uno que sea un placer culposo

''Eso no me lo quita nadie'' de Ana María Machado.

Una novela romántica, medio pavosa. Ambientada en Brasil, narra las peripecias de Gabi, quién se ha enamorado de un chico guapísimo,Bruno, un adonis carioca o como ella lo llama ''el chico del lunar'', hasta allí todo bien, pero anda, que si fuera todo tan sencillo no habría necesidad de escribir un libro al respecto.

Dora y Gabi son primas, confidentes, casi hermanas.

Dora, le cuenta todo a Gabi, en especial de su amorío por Bruno, un compañero de clases.

Dora es la prima gordita y dicharachera de Gabi,que no deja de hablar de Bruno, de soñar con Bruno, de pensar en Bruno... de decirle a medio mundo y a los ''hinchas del Flamingo'' que él será el futuro padre de sus hijos.

A todas estas Gabi ni sabía que ''su chico del lunar'' era el objeto del deseo de su querida prima, por lo que los amores entre Gabi y Bruno se frustran.

Y es allí donde empiezan los problemas, las noches de llanto, las tardes de inventar excusas para verse. Las discusiones entre Gabi y Dora, y la pregunta crucial ¿a quién elegimos, a nuestra familia por sobre todas las cosas, o al amor de nuestra vida?.

Este libro me enseñó que mis emociones, sentimientos y decisiones son mías, y que ''no me las quita nadie''. Que no sé que ha de depararme el destino, que no importa cuál camino elija o a quién incluya/excluya en mi vida, pero que pase lo que pase es mi vida.

Y eso no me lo quita nadie.

30 días. 30 Libros. Día 2.

2011-08-15T18:41:00.000-07:00

Seguimos con el reto 30 . Ayer le tocó el turno a la explicación del reto, y al ítem número 1, cuyo protagonista fue el libro ''Villa Diamante'' de Boris Izaguirre, ahora le toca el turno al ítem dos:

2. Uno que se haya demorado mucho en leer.

''Venezuela, Política y Petróleo'' de Don Rómulo Betancourt. No suelo tardarme mucho tiempo leyendo un libro, más sin embargo con este libro fue así.

Tardé 3 meses en terminar de leerlo, de ''meterle mano'' como suelo hacer con los libros. Lo leí a la par que cursaba una matería llamada ''Régimen Jurídico de los Hidrocarburos''. Y me marcó.

Este libro es en la práctica la respuesta que le da Rómulo a Uslar Pietri y a la famosa frase ''hay que sembrar el petróleo''.

Betancourt plantea un modelo económico en el cual la renta petrolera es reinvertida en sectores como la agricultura y la industria, para fomentar así una cultura económica que nos apartara del camino de la dependencia total y plena al oro negro, ya que Betancourt sabía -como todos nosotros- que el petróleo no va a durarnos toda la vida, y que no será siempre tan rentable.

Reducir el texto de Rómulo a políticas petroleras sería subestimarlo, por lo que es un libro para leer sin prejuicios políticos y sin mayores pretensiones que las de entender el contexto en el cual fue hecho y la filosofía de un hombre marcado por su ideología.

Su lectura me dejó obsesionada por Don Rómulo, su presidencia, su filosofía, su manera de hacer política.

Me enseñó que para ser político no basta tener discurso, no bastar ''besar viejas y cargar carajitos'' sino que hay que prepararse y además plantear políticas serias.

30 días. 30 Libros.

2011-08-14T21:29:00.000-07:00

RETO DE LOS 30 LIBROS

En algún lugar leí sobre el reto de los 30 libros, consiste en recomendar UN libro diario, haciendo uso de 30 categorías - que enumeraré a continuación-, de modo que al finalizar el mes tengamos un listado de 30 libros que de una u otra forma forman parte de aquello que somos y leemos.

Me pareció interesante y divertido, y he decidido tomarlo como un reto.

Empiezo hoy.

1. Uno que leyó de una sentada.

Villa Diamante de Boris Izaguirre.

A pesar de ser un libro bastante largo me lo leí en una madrugada de insomnio. La forma de escribir de Boris es tan divertida y apasionante que cerrar el libro para continuar leyéndolo en otro momento es una total falta de respeto. Es una novela exquisita, ambientada en la Caracas de la década del 50, agobiada por la dictadura, pero aún así engalanada con las mejores ropas de modistos europeos. Una historia conflictiva, marcada por la arquitectura y los recuerdos de una casa que en ciertos aspectos es como un personaje más. Una lectura obligada.

Un libro que me enseñó el porque el verbo ser/estar va unido. Porque se es y se está... aún cuando sean dos cosas completamente distintas.

2. Uno que se haya demorado mucho en leer.

3. Uno que sea un placer culposo.
4. Uno que le gusta a todos menos a usted.
5. Uno de viajes.
6. Uno de un nobel.
7. Uno muy divertido.
8. Uno para leer por fragmentos.
9. Uno con una excelente versión cinematográfica.
10. Uno con una pésima versión cinematográfica.
11. Uno que lo haya motivado a visitar algún lugar.
12. Una biografía.
13. El primer libro que leyó en su vida.
14. Uno que haya odiado hace años y hoy admira.
15. Uno que haya amado hace años y del que hoy reniega.
16. Uno ruso que sí haya leído.
17. Uno de este año.
18. El que más veces ha leído.
19. Uno que lo haya sorprendido por bueno.
20. Uno que lo haya sorprendido por malo.
21. Uno de cuentos (no valen antologías).
22. Uno de poemas (no valen antologías).
23. Uno que le gustaría volver a leer en su vejez.
24. Uno que no le prestaría a nadie.
25. Uno para aprender a perder.
26. Uno que asocie con la música que le gusta.
27. Un libro que le regalaron y no le gustó.
28. Uno que lo haya asustado.
29. Uno que se haya robado.
30. Uno que pueda salvar vidas.

Teatro Imposible.

2011-08-11T15:52:00.000-07:00

Tengo la firme convicción de que uno lee para completar lo inacabado. Para completarse.

Apenas llevo un par de semanas en vacaciones y ya me he leído 5 libros. Corrijo, ya le he metido mano a 5 libros.

Meterle mano a un libro significa subrayarlo, doblar alguna página que nos llamó la atención, hacerle anotaciones en los márgenes, llevarlo para arriba y para abajo, abrazarse a él como si fuera una tabla de náufrago, nuestra única salvación.

Es dejarle alguna manchita al libro, algún rastro que indique que uno estuvo allí.

El protagonista de esta semana se llama ‘’Teatro Imposible”. Es de Floriano Martins.

Un libro de esos perturbadores, llenos de historias entrelazadas, de frases que se sienten como un disparo en la cabeza, como un orgasmo interminable, como una sobredosis de pastillas para dormir.

Como un despecho cósmico, como un amor de verano… como una lectura obligada y obsesiva.

Las frases que aparecen en el libro han sido -hasta ahora- tan acertadas que tengo que cerrarlo a veces para no sentir que me abofetean.

Ayer, por ejemplo abrí el libro en una página cualquiera y leí, despreocupada la primera frase, decía:

La vida de nadie está preparada para el amor.

Que duro. Que cierto.

Cerré el libro de golpe y desde ese momento no he vuelto a leerlo más.

Caracas.

2011-07-25T16:11:00.000-07:00

Todas las historias necesitan un punto de partida, un hecho memorable, un suceso inesperado, un lugar en el cuál desenvolverse. La literatura me ha enseñado que todas y cada una de sus historias tienen una ciudad, un país, un espacio donde los eventos coinciden y las personas se encuentran.

A veces esa ciudad no es más que el producto de una casualidad, de un ''esta ciudad me gusta y quiero que sea parte de mi novela''.

Digamos pues que no hay historia sin ciudad, ni ciudad sin historia.

A veces creo que mi vida es un largometraje, o una novela cuyo estilo aún no logro descifrar y que como protagonista tengo una relación interesante con Caracas, que a fin de cuentas es la ciudad donde se desarrolla mi historia.

Es mi ciudad, pues.

Y es curioso como el nacer en determinada ciudad y el crecer allí va moldeando poco a poco quienes somos y qué hacemos.

Sueño frecuentemente en irme de ella y volver, después de muchos años, como en esos libros donde los protagonistas viajan (real o metafóricamente) y vuelven al mismo sitio, pero cambiados, y se dan cuenta que todo es distinto, no mejor, ni peor, sino distinto, como si la ciudad no hubiera podido esperarnos pacientemente, como si la ciudad tuviera la necesidad imperiosa de cambiar, aún en contra de nuestra voluntad.

Y hoy, que Caracas tiene 444 años, y tantas historias como habitantes quise escribir de ella, sobre ella más no para ella. Quise escribirle para mí, describirla como la veo, como la percibo, sin otra intención que la de plasmar en este espacio todo lo que ella representa.

Caracas tiene como soundtrack el incesante corneteo de los carros, las voces de los conductores, los gritos de los vendedores ambulantes. Suena al ''papita, maní, tostón'' o al tan mentado ''café, café, café'' de las mañanas de cola. Suena a un río Guaire que corre velozmente durante las tardes de lluvia.

Caracas, como buena mujer -porque para mí lo es- tiene siempre una carta bajo la manga, una sonrisa amable en un peatón, un piropo bonito al cruzar la calle, una tienda cuya vitrina jamás habíamos visto. Un concierto, una inauguración de alguna galería, una plaza rehabilitada. Unas guacamayas cruzando impertérritas un cielo que sirve de carpa a este caos tan maravilloso.

Tiene colores,olores y formas que la hacen a veces sultana del Ávila y otras tantas me la muestran desteñida, como una mujer de la calle que ha sido golpeada por la vida, y es allí cuando caigo en un hueco, cuando un motorizado me lleva el retrovisor, cuando veo a alguien coléandose por el hombrillo, cuando la encuentro tan llenita de basura y sin esperanza. Y me da un sentimiento y una tristeza enormes.

Y la siento desprotegida y sin alguien dispuesto a darle un cariñito, sin una persona que la conquiste y la reconquiste a fuerza de Políticas Públicas Eficientes, pero de repente aparece alguien con un poquito de iniciativa y se dispone y se destaca, y le gana la batalla momentánea a los huecos y a los malandros, y vence a la basura, y propone algo nuevo.

Un concierto, un cambalache de libros, un mercadito de artesanos. Y Caracas sonríe, y colabora, y se emperifolla, y se arregla las nubes coquetas y nos muestra un Ávila bonito, en tonos azules-ocres-verdes-naranjas, porque Caracas sabe que el Ávila cambia de color a cada minuto.

Entonces yo la miro, y le pido disculpas por todas las veces que maldije su caos, por todas las veces que me quejé de ella, de su Metro, de sus esquinas inseguras, de la basura y del tráfico. Y le sonrío al Ávila, y agradezco tenerlo allí, como muestra real de que en tanto caos la belleza siempre resalta, de que entre tanta maldad e ineficiencia siempre hay algo bueno,algo rescatable.

Y me percato que el problema no es que Caracas sea así de ambivalente, sino que somos nosotros quienes de una manera u otra la volvimos así, hostil, huidiza, conflictiva, como una mujer que ha querido mucho y la han querido mal, entonces me molesto y me pongo proactiva, y boto la basura en la papelera, y bajo el volumen de la música que oigo en el carro, y retomo la cruzada ''Por una Caracas más amable'' y la transformo en ''Por unos CARAQUEÑOS más amables''.

Para que sea verdad el ''Caracas, TE QUIERO. Vivirte sin miedos'', solo tengo que empezar a trabajar en ello, a ser cada día más y mejor, para mí y para ella, que necesita gente dispuesta a ayudarla.

Así que desde esta trinchera cibernética, desde este lado de mi ghetto, te invito a que no pidas una Caracas AMABLE, sino a que tú empieces por ser un mejor Caraqueño.

Tuitear o no Tuitear. O de como conocí vía 2.0 a Moisés Naím

2011-07-19T11:08:00.000-07:00

Mi nombre es Beatriz González, y aparte de ser guapa y escritora soy rematada y decididamente adicta al tuiter.

Sí, lo soy. ( si estuviéramos en una reunión de A/A los presentes contestarían ''¡Hola, Beatriz! y yo asumiría mi adicción como un paso para recuperarme, pero no lo estámos y NO dejaré de tuitear).

A veces me pongo a pensar en mis seguidores en tuiter, entre los que cuentan familiares, amigos, conocidos, desconocidos, profesores -pasados y actuales-, políticos, medios, etc, etc, y digo ¿de verdad esta gente me LEE?. Corrección, ¿de verdad esta gente LEE MIS TUITS?.

Y me preocupo, solo un poco, pero me preocupo al fin y al cabo porque comienzo a pensar en todas las babosadas que escribo, en los tuits políticos, los románticos, los intensos, los intolerantes, los graciosos, los llorones, los deportivos, los reflexivos y demás periquitos varios a los que hago referencia en esa barrita de texto de 140 caracteres.

Y es allí donde me digo ''Coño, Beatriz, bájale dos''. Y sucumbo -a veces- a la autocensura.

Hasta hoy. O mejor dicho, hasta ayer y hoy. Les explico.

Yo creo firmemente en la lectura como el remedio infalible contra los vicios y la ignorancia, así que con un grupo de amigos y profesores tan gallos como yo, creamos el hashtag #lunesdelibros en el que cada uno recomienda CUALQUIER libro para leer.

Por casualidades de la vida mi recomendación de ayer fue el libro ILICITO, de Moisés Naím. Fue un tweet cortico, sencillo. Tipo ''les recomiendo leer Ilícito de Moisés Naím'' o algo así.

Entre tantos tuits creí que ese pasaría desapercibido, cuando me doy cuenta -pasadas varias horas- que tenía un mensaje directo de tuiter, de nada más y nada menos... Moisés Naím.

Sí, así como lo leen. El ex Ministro de Fomento, ganador del premio Ortega Y Gasset 2010, escritor de una cantidad increíble de ensayos respetadísimos, columnista de El País de España...en fin, yo, una simple mortal de 1.53 y una verborrea tuitera incontrolable tenía un mensaje directo del señor Naím.

El mensaje parco y formal era para agradecer que recomendara su libro y para pedirme una dirección de correo electrónico. A los pocos segundos y un mensaje directo -mío- más tarde ya Mr Naím tenía mi email.

No le di más importancia, me dediqué a estudiar Procesal y para sorpresa de todos, y de ésta humilde servidora hoy tenía un EMAIL PERSONALIZADO de Moisés -sí, empezaré a tutearlo con todo el cariño del mundo- .

Heme aquí, teniendo mi primer momento rockstar a mis 21 años, entre nervios y saltitos de Dorothy con zapatillas rojas en pleno camino a Oz me senté a leer el mail. No podía creerlo. Moisés Naím me escribía a mi, venezolana, mayor de edad, adeca, protestaria, adicta al tuiter y abogada en formación un correo de lo más amable.

El correo se los copio aquí, para que conozcan también al personaje.

Batita,

Como quizas sepas, soy uno de tus seguidores en Twitter. Lo que seguramente no sabes es que leo cada uno de tus tuits. Con frecuencia me haces reir y -mas importante para mi - tus comentarios abren una ventana que me permite asomarme a lo que hacen, piensan y dicen los venezolanos de tu generacion --a quienes los de la mia les hemos dejado un muy mal pais. Pero estoy seguro que ustedes sabran repararlo.

Que estudias? Donde?

Muchas gracias por haber recomendado mi libro y por tus amables comentarios sobre lo que escribo. Me gustaria mandarte el DVD con el film que hizo National Geographic\PBS sobre el libro. Adonde y como es la mejor manera de hacertelo llegar?

Cordiales saludos

Evidentemente me senté en la computadora a leer y releer el mail, enfocando los ojitos para ver si era verdad. Así que ya le respondí, un mail cariñoso y medio largo, que espero que lea con toda la calma del mundo, que entienda que me voy un poquito por las ramas...pero es que no todos los días una recibe un correo de alguien tan importante.

En conclusión Batita ya tiene su momento de rockstar y una moraleja que dar, no se censuren en tuiter... quién quita que un solo tuit los acerque a su ídolo o a una oportunidad de vida increíble.

P.D: Valga la cuña, lean ILÍCITO y sigan @MoisesNaim

Odio.Odios.

2011-07-16T22:49:00.000-07:00

ODIOS.

Odio el plagio y la gente que pretende vender ideas de otros como propias. Odio que se abuse del anonimato, y que la gente no asuma su barranco de frente.

Odio la mala ortografía, y la falta de coherencia de alguna gente al hablar. Odio las verborreas de otros y que conjuguen los verbos como ''dijistES, pensastES, hablastES''; odio el ''veníaNOS, estábaNOS'' y demás aberraciones que alguna gente dice de manera natural.

Odio el ''más fino'', las palabras como ''cabello, cachapera, mondongo, sobaco y maruto''. Me parecen niches y ya.

Odio que la gente bote basura a la calle, que no de permiso en el Metro, que escuche su música a todo volumen y atormente al resto de la población que forzosamente debe oírla.

Odio la falta de políticas públicas serias, la gente que se pega a la corneta apenas cambia el semáforo, y los huecos de las calles de Caracas, y los policías acostados que no están debidamente pintados de amarillo. Los ODIO.

Odio el exceso de propaganda política y las cuñas de zapatos Made in Venezuela. Come on, versionar a Justin Bieber en un comercial de cholas SIFRINA'S es terrible, FOR REAL.

Odio que hayan más tetas plásticas que mujeres estudiando para superarse. No tengo nada en contra de las tetas, pero acompáñenlas con algo de materia gris. Odio que le preguntes a alguien '' ¿y tú qué lees?'' y te respondan con libros de Paulo Coelho, Deepak Chopra, Carlos Fraga y toda esa paja del Secreto y la Autoayuda. Señores, los hombres y las mujeres somos del planeta Tierra, dejen de creer en la pendejada de ''son de Marte/Venus'' que por eso estamos como estamos, SOLTEROS y calándonos un poco de dates fallidas.

Odio a los socialistas trasnochados europeos que no son más que unos tarifados para hablar bien del régimen. Sí, amigo de Le Monde Diplomatique es CONTIGO. Odio que los voceros del gobierno no sepan que una doble negación en una oración es una afirmación, sí, Eva Golinger, cuando dijiste que la ''Habilitante no usurpa nada'' dijiste en resumen que lo USURPA TODO. (Two thumbs up pa' la gringa).

Odio que me meta a bañar y después de haberme mojado el pelo descubra que NO hay champú, odio que usen mi ropa sin mi permiso, y que dejen todos los electrodomésticos/equipos electrónicos conectados cuando no se usan.

Odio que Cuevana se guinde, que Twitter no me abra y la gente que escribe pendejadas en Facebook y te taggea en fotos de productos, babe en serio si quisiera COMPRARTE algo te escribiría, no me taggees en tus albums de ''matar tigritos''.

Odio a la Shakira actual, eso de ''LOBA/LOCA/RABIOSA/GORDITA'' es un huge no-no sister... de verdad. Pero aún cuando odio a la nueva Shakira siento que aún todo lo pega, y que a veces me encuentro tan saturada de su musiquita que la canto inconscientemente . (And im crazy but you like it).

Odio que la gente que trabaja en McDonald's sea tan incompetente siempre, y que además te atiendan con cara de culo. Dude, no es mi culpa que estés de ese lado del mostrador, suck it up y se atento con el público, que en esta pelazón al menos tienes un trabajo. (Sad but true).

Odio que se acabe el Nestea, el pudín de chocolate, y el atún en mi casa. Odio quedarme sin saldo/señal en el teléfono. Odio llorar delante de la gente, odio las malas traducciones y las películas dobladas a españoleto.

Odio que la gente que quiero viva lejos, odio las fronteras, los códigos postales, los husos horarios, las visas y todos esos trámites geográficos/administrativos/burocráticos que nos alejan de los que amamos. PUNTO.

Odio cuando hace frío y llueve y me toca estar en clases o en la oficina y no arropadita viendo pelis. Odio cuando el Madrid la caga, odio el malhumor constante de Mourinho, odio a Messi y a Maradroga. Odio que los deportistas,artistas y afines se presten a mariqueras políticas, Pastor Maldonado, El Potro, Dudamel, etc de verdad no lo necesitan, y menos en este país que es full polarizado.

Odio las injusticias, las mentiras, y sentir que todo lo que estudio es una mera utopía. Odio la mediocridad, la gente que cree que con sus ''atributos'' y su dinero pueden pisotear a todo el mundo. Odio a la gente intolerante y las patologías colectivas (por eso odio la estupidez del chavismo y la tesis de que ''lo tienen engañado).

Odio que el ipod se quede sin baterías en un viaje largo de avión o autobús. Odio que no me miren a los ojos, que no me tomen de la mano, y que no me besen con frecuencia. Odio que me subestimen. Odio que el pescado del sushi no esté fresco, odio que el vino tinto no tenga la temperatura exacta. Odio a la gente caletrera y que se copia. Odio la viveza criolla y el ''jugar caribe''.

Odio perder las cosas, odio perder apuestas, odio perder amigos.Odio que las religiones y los países separen a la gente en bandos.Odio los conceptos absolutos, los blancos puros y los negros forro de urna.

Odio no ganarle la batalla a todos mis miedos, odio ser indecisa, odio no dejarme llevar tanto como antes. Odio las colas de Caracas en días lluviosos, y tener que pasarlas sola. Odio sentirme sola, odio jalar bolas.

ODIO decir me equivoqué.

Odio amar a distancia, odio querer a medias, odio arrepentirme.

Pero por cada cosa que odio, estoy segura que hay al menos dos que amo con locura, mientras la cuenta sea así vamos tablas. ¿O no?

Conociéndome en un párrafo.

2011-07-16T00:37:00.001-07:00

Soy impaciente, un poco obsesiva e intranquila. Me gusta el color rojo, el negro y el tinto de verano. Los vestidos cortos de vida alegre, las canciones en francés y en catalán, los amaneceres y la luna solo si está en cuarto menguante. Odio la rutina y la gente intolerante. Me gusta el drama en pequeñas dosis tanto como me gustan las películas en blanco y negro. Soy más del tipo ‘’Lo que el viento se llevó’’ que ‘’Casablanca’’ porque no soporto los amores segundones, aún cuando siempre deseo que nos quede París. Alterno con total comodidad los tacones y el look de abogada con los Converse y la pinta relajada de concierto dominguero. Enemiga acérrima de los remakes, de la hipocresía, de las catiras con iniciativa y de los que se copian. Detesto el plagio en todas sus formas y presentaciones. Soy alérgica a algunas personas y al neopuritanismo. Me encanta bailar, en una fiesta, en la calle, en un concierto, en la ducha, en el andén del metro, en cualquier parte, pero siempre desatada, como las diosas. Prefiero gastar mi dinero en libros, discos y buena comida a estar derrochándolo en tintes y uñas acrílicas. Odio llorar en público y el vallenato de las camionetitas. Me muerdo el labio inferior cuando estoy furiosa y soy muy orgullosa como para admitir todo lo que me pasa. Disfruto una buena cerveza en un día de calor, y unos buenos rones en compañía. El tequila hace que mi ropa no se lleve bien con mi cuerpo y me entran ganas –incontrolables-de desnudarme. Amo cantar, y lo hago bastante bien, aún cuando solo canto dentro de la ducha. Tengo una pesadilla recurrente y la paranoia de que algún día perderé la memoria, o de que el lóbulo temporal me va a estallar de puro hastío. Mi sueño secreto es ganarme un Nóbel de la Paz para declinarlo elegantemente. Suelo amar con todos los sentidos, hasta con los malos pensamientos. Creo firmemente en que el día vale la pena si al menos obtuviste una sonrisa. Me gusta el verbo hacer y huir. Casi siempre sueño en blanco y negro y a todo le pongo un soundtrack. Me da vergüenza prestar los libros que leo porque todos están subrayados y con anotaciones en los márgenes, porque me gusta ‘’meterles mano’’ a los autores y a los textos que leo, si no, siento que no he leído. Me gusta leer el periódico en el piso y los libros en la cama. Le tengo un miedo increíble a que la gente lea todo lo que escribo, pero aún así publico, es una de esas ambivalencias que me permito. Tomo al menos dos tazas de café al día, suelo leer las revistas de moda en los consultorios médicos. No creo en los remilgos de recién conocidos y no tengo filtros, lo que pienso lo digo y ya está, el damage control se hace luego. Pienso que la lucha aquí es de igual a igual y a veces contra uno mismo. Sé que fuera de la felicidad son todo pretextos. Puedo ser un poco impuntual cuando estoy nerviosa. Soy víctima reciente del autosaboteo. Cuando estoy triste escucho coplas o boleros viejos, y si la tristeza es grande solo pongo música clásica. Soy una maniática del baño y puedo tomar 3 duchas al día. Fanática confesa de los amores imposibles y del flirteo vía redes sociales. Disfruto soñar despierta y andar por la vida descalza. Sé tanto de deportes como sé de historia universal. Cocino cuando estoy inspirada y odio tener que lavar los platos después. Mis nudos de corbata quedan bien bonitos, y me sale el Windsor mucho mejor que a muchos hombres que conozco. Tengo un instinto maternal súper desarrollado, me encantan las películas de Disney y colecciono los albums del mundial de fútbol. Tengo más camisas de deporte que la mayoría de mis amigos, y puedo recitarte de memoria la alineación de mis equipos favoritos. Soy del Madrid, de los Tiburones de la Guaira pero siento Vinotinto. Me gustan las palabras como pantaletas, pusilánimes y follar, y los refranes de vieja como ‘’ahora sí que de jodió la bicicleta’’. Si pudiera ser un piropo sería un sólido ‘’eso lo que está es mi amor’’. Me encantan las pecas casi tanto como odio los pies. Creo que no hay nada como ir manejando por la Cota Mil de noche. Me encanta jugar a salvar al mundo, la política y ser activista por los derechos humanos. Puedo ser tú mejor amigo en un juego de béisbol, la chica con la que vas a un concierto, y la mujer que quieres presentar en tu casa, todo eso al mismo tiempo. Soy muy desordenada y a veces creo que mi cuarto es un pequeño ecosistema autosuficiente. En los aviones siempre prefiero ir en la ventana y soy capaz de sacarle conversa a la señora de la cola del banco, al taxista que me lleva a la oficina y hasta al chamito que me carga las bolsas en el supermercado. Tengo un fetiche con los balcones y las terrazas. Me gustan más los perros que los gatos, y creo en que las palomas no aportan nada al ciclo de la vida, estorban, son sucias y nadie se las come. Me gusta comer las tortas con tenedor. Soy una compradora compulsiva de revistas. A veces interrumpo a la gente cuando habla y eso constituye uno de mis defectos más evidentes. Soy tan inconstante que a veces creo que no acabaré nada –nunca-. Me gustan las tiendas de ropa vintage y de antigüedades, los mercados de las pulgas y las ventas de garage. Soy súper sentimental. No sé silbar y prefiero escribir con bolígrafo, negro de preferencia. Necesito miles de cosas, entre ellas una Moleskine. Lo reconozco, a veces manipulo. Soy adicta al nestea, mal. Cuando sé que no me voy a levantar dejo abierta la cortina un poco y asigno a uno de mis amigos la labor de despertarme. Me gusta el kiwi, el mango y el helado de tiramisú. Me dan morbo los sitios muy concurridos, y las barras de los bares. Creo en la terapia de piso como algo catártico, consiste en acostarse boca arriba en el piso del cuarto mirando al techo, poniendo la mente en blanco. Soy jodidamente insomne, tanto que siento que este año he envejecido una década por no dormir bien. Mi inglés es excelente y 100% autodidacta. No me gusta despertar, las veces que duermo, porque cuando duermo sueño y despertar se hace más duro. Tengo temor a estar con alguien solo por no estar sola, odio la rutina y los hábitos. Uso lentes desde los 8 años y no sé vivir sin ellos. A donde quiera que vaya llevo mi almohada.

En resumen quiero vivir en puntos suspensivos porque yo soy como un número cardinal.

Realidades para Fulano. Votos Matrimoniales -ficticios-

2011-06-23T22:48:00.000-07:00

Fulano, en algún momento de valentía o de estupidez visualicé mi futuro contigo. Lo transformé en una Carta que fue leída por 800 personas cuando tenía apenas 21 años. En ese momento, Fulano… era romántica e idealista. Ahora no lo soy.

Hoy estoy frente a ti, y frente a todas estas personas sin ser ni un poco romántica, ni idealista. Hoy estoy aquí segura y confiada, segura de amarte con todo lo que soy y lo que tengo, con lo que he vivido y con lo que aún sueño.

Estoy confiada Fulano, en que tú y yo hacemos un buen equipo.

Un equipo que tiene la fortaleza para superar las pruebas que la vida nos coloca día a día, pero con la certeza de que hay momentos para luchar juntos y otros momentos en los que cada uno tendrá que elegir su batalla, pues para algo somos un equipo.

Fulano, no vine a hablarte ni a narrarles a ellos el momento en que supe a ciencia cierta que quería compartir mi vida contigo, ni vine a decirte a ti que esto será hasta que la muerte nos separe, porque mi amor, no puedo prometerte una eternidad, porque somos tiempo y espacio, solo puedo prometer amarte, tratarte con todo el respeto del mundo y darte todo aquello que pueda hacerte un hombre feliz.

El amor que te tengo es tolerante, comprensivo y paciente. Está lleno de bondad, de cariño y de ese yo no sé que que me hace mirarte con la misma devoción que el primer día.

Solo tengo para ofrecerte mi amor, que está dispuesto a llenarte de felicidad, de buenos momentos para soportar los malos tiempos, que sirva para darte ánimos y ‘’para ser tu sostén cuando la vida te duela’’.

Supe que me casaría contigo en ese instante en el que descubrí que siempre ‘’estás dispuesto a pedirle más a la vida’’. Imagínate, yo... que pasé media vida pensando en que el día de ''sí,acepto'' no me llegaría nunca. Las vueltas que da la vida Fulano.

Te ví, te conocí, nos hicimos novios...y el día menos pensando me dí cuenta de eso, de que eres ese que quiero ver todas las mañanas, que es contigo con quién quiero compartir mis alegrías, mis derrotas. Y me encanta sabernos ciertos y distintos, me encanta que tengamos todo/nada en común, que tengamos tantas cosas similares y a la vez tantas diferencias. Porque contigo todos los días es verano, o de noche... porque contigo el mundo gira un poco más deprisa, o soy yo que de tanto pasarlo bien a tu lado siento que va más rápido todo.

Quiero decirte, Fulano que mi amor está dispuesto a secarte las lágrimas, a atesorarte los sueños, a guardarte las caricias en la caja del recuerdo, a llenarte el día de listas y de risas. Mi amor está aquí, diciéndote delante de la gente todo lo que en la intimidad ya te he hecho saber, porque no me avergüenzo de quererte, ni de querernos. Porque quiero ir por la calle de tu brazo y saber con tan solo mirarme la mano derecha y ver este anillo que en algún lugar estás tú, y que estamos juntos en esto.

No te prometo una ‘’familia perfecta’’, para nada. Prometo darte una familia en toda la extensión de la palabra, con nuestros enfados casuales, con una que otra rutina, con un par de discusiones tontas y con mucha realidad.

Tal vez eso es lo único que puedo prometerte. Un poco de realidad, una realidad que día a día construiremos juntos, una realidad que se ve materializada hoy en este anillo, que será el signo inequívoco de nuestra relación, de nuestra unión, de la consolidación de todo aquello que durante todo este tiempo hemos comenzado a dibujar.

Así que heme aquí. Confiada y segura. LLena de realidad.

Un clóset lleno de casualidades.

2011-06-23T22:29:00.000-07:00

Hay gente que llega a nuestra vida por mera casualidad.

Es verdad que nuestra vida está plagada de casualidades, al menos así leí en un libro de Milan Kundera, en alguna de las páginas de la Insoportable Levedad del Ser decía:

''Nuestra vida cotidiana es bombardeada por casualidades, más exactamente por encuentros casuales de personas y acontecimientos a los que se llama coincidencias. Coincidencia significa que dos acontecimientos inesperados ocurren al mismo tiempo, que se encuentran''.

Con este mundo cada vez más globalizado y conectado hacen falta -si acaso- dos clicks para coincidir con alguien.

En el último mes, he coincidido con dos personas, interesantes por demás, una vía Twitter, y otra vía blogger. Del primero, no tengo porque contarles nada, que si cuento se empava... de la segunda persona... vaya, de ella tengo un post entero y unas cuántas fotos.

Empezaré entonces a narrarles como esta chica se convirtió en mi nueva casualidad, como diría TOTO.

Es bien sabido para los que me conocen , y para los que no -solo les basta leer el título del blog- que me considero guapa y que me interesa en cierto grado la moda.

La moda entendida como la expresión de uno mismo a través de la ropa que nos ponemos, de la actitud con la que decidimos ponernos un par de Converse o unos tacones de infarto.

La moda, pues como la exteriorización de ese ''quién soy/que me gusta/que me representa''.

Para hacerles el cuento corto, un día navegando en la web revisaba con que combinar unos pantalones azul turquesa que me había comprado, dándome cuenta apenas los compré que eran un poco difíciles de combinar con algo, pues nada, Google mediante y un par de clicks me llevaron al clóset virtual de una chica.

Revisando por aquí y por allá vi que era venezolana, que estaba estudiando en Miami y que cree firmemente en que uno puede bloggear sobre moda sin ser frívola, que es -en sus palabras- ''cuestión de cuidar el tono, preocuparse por uno mismo, estar a gusto con quienes somos -lo que vestimos y usamos- no está peleado con el interés que tengamos hacia otros temas''.

Pues nada, pasó un tiempo y por otra casualidad descubrí que estaba en Caracas, así que decidí conocerla y entrevistarla.

Considero importante conectarse con la gente y apoyo la bandera de ''bloggers unite''.

La agregué al pin, me cité con ella y allí estábamos las dos conversando animadamente sobre metas, proyectos, posts de blogs, sobre tendencias y estilos. Hasta hablamos de política, de como sobrevivir al cupo Cadivi y de la mala maña que tiene la venezolana de andar con el pelo planchado 24/7.

Fueron un par de horas de conversa relajada, después de un par de tés me confesó que al mudarse a Miami había encontrado ''la oportunidad perfecta para reinvertarme''.

Porque ella y yo creemos con fervor en el mantra:

''Ser quien eres. Y que NO te importe más nada''.

Así que este post va dedicado a Daniela Ramírez. Venezolana de nacimiento, Mayamera adoptada, apasionada de la cultura, fashion gurú, dueña de Nany's Klozet y activista por el derecho que todos tenemos a ser quienes somos.

Ella no quiere ser parte del montón. Yo tampoco.

Por eso bloggeamos y nos vestimos como queremos, sin pararle mucho al que dirán.

Vida

2011-05-02T19:05:00.000-07:00

La vida es arbitraria. No conoce de reglas, ni de manuales de procedimiento. No viene con un librito de instrucciones, ni con garantía…

Está abarrotada de zozobra, asombro, desconcierto. Llena de sorpresas y puntos de inflexión, de encrucijadas y bifurcaciones. De decisiones. Su libre albedrío es esquivo a razones, no cree en nada ni en nadie.

Casi siempre tiene un as bajo la manga, y cuando no lo tiene se vale de un séquito de personas que vienen a ponerla patas arriba.

La vida es como una mujer, indescifrable, impredecible, caprichosa y a veces, insoportable. Nos seduce, nos confunde, a veces solo queremos vivirla y otras tantas solo necesitamos saber cuándo se acaba.

Casi nunca acepta pactos, tratos, ni treguas, y cuando creas que te ha aceptado algún tipo de canje descubrirás que, más adelante, había alguna trampa escondida, como las letras pequeñitas de los documentos notariados.

No tiene advertencias, ni señalizaciones a lo largo de la vía. Su regla máxima es que hay que vivirla, y que solo el golpe nos avisa.

A la vida no se llega tarde, ni temprano… ella juega con el tiempo sin pizca de culpa. Va y viene. La vida si no la gana, la empata, y si no la empata, la enreda.

La vida es un reloj de arena al que no se le da vuelta, una vez que empieza a correr –indómita- no hay quien la pare.

No hay manual para descubrir sus espejismos, acertijos y pasajes secretos. Nunca es mansa. Es rebelde. No se deja domesticar. No se planea, ni cumple cronogramas, horarios ni acepta algún tipo de estrategia de espacio/tiempo.

No se parece a ninguna película, libro o poema, no es siquiera un poco parecida a nuestra canción favorita.

La vida es una palabra compuesta, es SER/ESTAR. O serestar, así toda junta y revuelta. Dispuesta a alborotarnos los planes, a descubrirnos los secretos, a desnudarnos las mentiras, a dejarnos desvalidos, maniatados.

La vida es imprudente, no conoce de maneras, ni de respuestas diplomáticas.

Es cambiante, muta… evoluciona/involuciona a la velocidad de los latidos del corazón de quien la esté viviendo.

Acepta lo que venga sin pensarlo dos veces. Suele transformarse en una ecuación extraña llamada AMAR=SER AMADO, en una metamorfosis digna de un libro de Kafka.

En resumen,la vida siempre hace lo que le da la gana. Así que solo queda vivirla, aunque no salgamos –ni un poquito- vivos de ella.

21 Cosas

2011-05-02T18:57:00.000-07:00

1. Friends, Lovers or Nothing. It can only be one. (Sabiduría extraída de una canción de John Mayer).

2. Hay que PENSAR antes de actuar, pero a veces hay que saber dejarse llevar.

3. La vida requiere de 3 cosas: Constancia, Respeto y COJONES. Constancia para levantarse y seguir adelante. El respeto es fundamental, para con uno, para con los demás...para con el mundo entero. Cojones, because, every choice we make, every road that we decide to take takes balls. Todo lo que hagamos requiere cojones, cojones para asumirnos, para decidir, para actuar, para amar, para darnos la cara y darle la cara al mundo. Así de simple.

4. Hay que valorar todo, la compañía y la soledad, si no valoras el estar solo, ¿cómo sabrás valorar a ese alguien que llega a llenarte el vacío?

5.Hay que estar agradecidos siempre. Por estar completos, por ver, por reír,por soñar, por las lágrimas, por las neuronas de más...por los amigos, por la familia, por tener una vida que vivir.

6. Murphy siempre va a joderte los planes.El punto es que sepas afrontar las jugarretas del pana.

7. Hay que leer. Leer, LEER es aprender. Pero por el amor a Cristo, no leas ~~ni Coelho, ni Deepak Chopra, ni Twilight...for real.~~

8. El ipod, el desodorante, el diccionario y el cepillo de dientes son ítems de primera necesidad. La música del ipod para hacerte la vida un poco más llevadera, el desodorante para que el mundo te soporte, el diccionario porque todo lo que necesitas saber está allí (no más Wikipedia please). Y el cepillo de dientes...es full evidente pues.

9. Las mañanas son más felices si empiezan con un con leche , un abrazo y un poquito de música. En mi caso, Melendi.

10. Se puede ser infiel, pero nunca desleal.

11. Si no quieres más a alguien, díselo...duele al inicio, pero es un dolor momentáneo. No le veas la cara de pendejo al otro.

12.Un beso siempre es necesario después de una pelea, o un abrazo al menos.

13.Coño, un simple ''gracias'' no deja mal a nadie, pero a veces no es suficiente. Ser agradecido requiere-sometimes- mucho más.

14.Hay que soñar alto. No ponernos barreras,ni límites; suficiente tenemos con las fronteras, murallas, idiomas y con los Estados jodiendo la vida y dictándonos leyes a cada 2 x 3.

15. EAT, PRAY, LOVE. O búscate un mantra que te sirva...O en mi caso, por favor, disculpe y gracias.

16. El dinero es todo un tema, es un tema no tenerlo, es un tema pedirlo, pero carajo cuando te lo ganas haciendo algo que te hace feliz, te sientes Rockefeller. No compra la felicidad, pero paga las cuentas, y esa es un ventaja.

17. Es necesario divertirse, bailar desatados. Cantar canciones de karaoke,tener sexo, mojarse bajo la lluvia, ver películas de niños... reírse por horas viendo fotos viejas. Pero hay que reír.

18. Si no me acuerdo, no pasó...solo funciona hasta los 21. Después de allí usted tiene un drinking problem...o se escuda en los ''blackouts'' pa' no asumir su barranco.

19. Hay que aceptarnos, asumirnos, querernos. Si uno no hace esas 3 cosas, como le vamos a pedir a otro que lo haga por nosotros.

20. Todos, absolutamente TODOS tenemos issues, unos están más damaged y otros disimulan muy bien. Así que don't be a judgmental person.

21. La lucha aquí es de igual a igual y a veces contra uno mismo, so choose your battles wisely.

Y de ñapa, tenga con usted siempre dos libros para casos de emergencia; El Principito porque todo lo que hay que saber está allí, y el Manual de Carreño; porque pase lo que pase,si le toca repoblar el mundo al menos haga a sus críos educados.

Carta de Amor Ficticia

2011-04-08T14:24:00.000-07:00

Yo soy muy mala perdedora. Es verdad. Una verdad irreductible, pero así como soy una mala perdedora soy muy buena sacando cosas positivas de donde no las hay.

En un ejercicio de valentía decidí inscribir mi carta al Concurso de Cartas de Amor de Montblanc, y ésta carta quedó entre las 438 que fueron preseleccionadas. Es cierto, no es lo mismo haber sido preseleccionada que haber quedado en el Top 10 de las finalistas, pero ¿sabe qué? mi carta la leyeron 800 personas y gracias a ella me contactó gente que ni siquiera sabía que yo escribía, y ya eso es ganancia.

Usted puede llamarlo ''consuelo de tontos'', pero hoy, después de haber llorado mi guayabo epistolar quise empezar a ver las cosas en perspectiva.

Mi carta ''A ti, Fulano'' era una versión mucho más corta y edulcorada de un texto que empezó siendo el bosquejo de una escena imaginaria, producto de un episodio que viví y que de tanto repetirlo en mi cabeza cogió forma de carta. Para el concurso tuve que cortarle un poco de trozos, pero hoy, aquí en este blog, sin límite de caracteres pienso colocarle la versión completa.

Y si, la vida puede ser un concurso, y yo puedo ser muy mala perdedora, pero míremosle el lado positivo, ahora usted podrá leer todo lo que quise decirle en algún momento a Fulano.

Una escena común, una ella (preciosa, bajita, vestida de jeans y camiseta blanca, con converse amarillos y lentes de pasta), está frente a frente con un él cualquiera (vestido con un sweater gris oscuro, jeans negros y zapatos deportivos del mismo tono), están en un café anónimo en una ciudad igual a cualquier otra, esperando sus respectivos cafés. Antes estaban hablando y la chica le había tratado de decir algo a éste él, cuando este la interrumpió para hacer el pedido.

Él: ¿Qué me ibas a decir cuando te interrumpí?

Ella pensó: “que si te miro me transpiran las manos y que si me tocas se me acelera el corazón. Que si te ríes, te iluminas y creo que si en ese momento me filmasen el alma, me vería como una tonta, en technicolor y arcoírica, etérea y volátil. Que a veces me imagino cómo sería despertarme contigo, y reírnos de cosas que nadie entiende. Que no soy tan dura como piensas, ni tan racional como crees. Que me das ganas de decirte lo que siento al estilo chick flick:

Que quiero jugar a las escondidas y decirte cuánto me gustan tus zapatillas y sentarme en el borde de la bañera mientras te bañas y hacerte masajes en el cuello y darte besos, y mirarte provocativamente mientras te envuelves con la toalla.

Y verte en la calle para encontrarnos en alguna estación y hablar del día a día, de nuestras vidas y rituales profesionales. Y que me gustaría irme contigo a cenar y que no me importe que comas de mi plato, ni que me ayudes a elegir el postre.Y tipear tus cartas, y consignar juntos nuestros documentos, y que haya un buzón a nuestro nombre para que justo allí se acumulen las facturas, que las revistas de suscripción lleguen a nombre del Señor y la Señora seguidos por tú apellido.

Y quiero llenarte la vida de listas, de post-its, de besos dibujados en el cristal empañado del baño mientras te afeitas por las mañanas, y quiero meterte papelitos en el bolsillo de tú saco para que los descubras cuando llegues al trabajo. Y quiero reírme de tus paranoias y regalarte discos que nunca escucharás y ver películas buenísimas y pésimas y quejarme del programa de radio y sacarte fotos cuando estás durmiendo y levantarme para prepararte café con medialunas y galletitas.

Y, después ir a tomar vino durante la cena de los viernes, y que me enseñes la diferencia entre un Merlot y un Cabernet y dejar que me robes los cigarrillos y que nunca tengas encendedor y contarte lo que vi en la tele la otra noche en la que te quedaste dormido a la mitad del documental, y recriminártelo con mi voz aniñada, y picándote el ojo, para que sepas que hay entre nosotros mucha química y complicidad.

Y ordenarte la ropa por colores, y tratar de ser más organizada, y dejarte siempre una sorpresa en tú mesa de noche.

Y ayudarte a vestir por las mañanas,y hacerte el nudo de la corbata, y buscarte el maletín y despedirte en la puerta, para arreglarme yo e irme a mi trabajo. Y que los domingos nos levantemos tarde y desayunemos juntos en la terraza, leyéndonos en voz alta los titulares de la prensa, y que andemos en fachas ese día. Y que vayamos al teatro, o a una galería o a una cata de vino todos las semanas para evitar caer en la rutina monótona de las parejas de hoy en día.

Y acompañarte al oculista, al doctor, y hacerte entender cuando salgamos del médico, del banco, y del juzgado que TODO VA A ESTAR BIEN. Y darte la mano fuerte cuando vamos por la calle, y dejar que me abraces por la cintura, y que me des besitos en la punta de la nariz, y que coloques tu mano por mi cintura sin ninguna contemplación.

Y hacer un esfuerzo por no reírme de tus chistes malos, ni de tus manías infantiles, y tratar de entender que te encantan las comiquitas y los videojuegos, que no soportas la política en exceso ni que te hable –exclusivamente- de mi vida académica.

Y que me sea común desearte, y tener ganas de saltarte encima por las mañanas pero aún así entender que a veces debo dejarte dormir un poco más, porque estás cansado; que debo dejar fluir mis ansias de besarte la espalda y acariciarte la piel y decirte al oído cuánto amo tus manos, tú cuerpo, la barba de tres días que te dejas, el perfume que te pones, lo bien que besas, ese espacio cóncavo que hace tú mandíbula con tú hombro en el cual apoyo mi cabeza cuando estoy triste.

Y decirte además, que amo lo inteligente, amable y considerado que eres, y tú tono de voz ronquito, y la cantidad de años que me llevas, y que siempre estés dispuesto a pedirle más a la vida.

Y sentarme a leer un libro y a fumar en la escalera de la casa hasta vuelvas y preocuparme cuando te atrasas y sorprenderme cuando llegas temprano y no me avisas con anticipación. Y regalarte girasoles e ir a todas tus fiestas corporativas y bailar contigo toda la noche. Sonreírte desde el otro extremo de una reunión y que con solo ese gesto sepas que eres el único.

Y sentirme culpable cuando peleamos y no tengo razón, y cuando rompo mis promesas y te defraudo; y sentirme feliz cuando me perdonas, y me besas, y comprendes mis arranques. Y mirar tus fotos y desear haberte conocido desde siempre y sentir tú voz en mis oídos y sentir tú piel contra mi piel.

Y tener mucho miedo de que te enojes y pongas la cara de domingo fatídico, y que me quites la mano de tú cuello y que repitas la frase ‘’inapropiado’’, y temblar como una niñita porque estás sintiéndote miserable; y tener un temor horrible a que te vayas, o a que algo malo te pase.

Y abrazarte cuando estés ansioso y ser tu sostén cuando la vida te duela, agarrar tú mano con fuerza y mirarte a la cara, y besarte en la frente y que solo con eso sepas que estamos juntos en esto.

Y quiero desearte sólo con olerte y abusar de ti al tocarte, y envolverte toda la noche y morirme de frío cuando me quites la cobija y de calor cuando no lo hagas y añorar el contrapeso que haces en el otro lado de la cama cuando te ausentes por viajes laborales y derretirme cuando sonrías y desintegrarme cuando rías y no entender porqué piensas que te estoy rechazando cuando no lo estoy y preguntarme cómo es posible que pienses que alguna vez podría rechazarte.

Y preguntarme quién eres pero aceptarte igual y contarte de la niña del bosque encantado, del ángel, de los árboles que hablan y de ésta pobre tonta que voló a través del océano porque te amaba y escribirte poemas y cartas y preguntarme por qué no me crees y tener un sentimiento tan profundo que no encuentre palabras para decirlo y retenerte en la cama cuando te tengas que ir y llorar como un bebé cuando finalmente te vayas.

Y comprarte regalos que no quieras y llevármelos otra vez y suplantarlos con detallitos absurdos que solo un hombre como tú pide y un día cualquiera, dejarme de remilgos infantiles y pedirte que te cases conmigo y que me digas que sí mirándome a los ojos; y saber que llegaremos a viejos juntos y que nos retiraremos a vivir en un pueblito griego rodeados solo por el mar.

Y querer todo lo que quieres y pensar que sin ti estoy un poco perdida y saber que cuando estoy contigo estoy a salvo.

Y contarte lo peor de mí, incluso aquellas cosas que por temor ni a mi almohada le he confesado e intentar darte lo mejor de mi misma porque tú lo mereces y obligarme a contestar tus preguntas incómodas (aún cuando prefiero no hacerlo) y decirte la verdad cuando en realidad no estés preparado para oírla y ser honesta porque sé que tú lo prefieres y pensar que todo se acabó pero aferrarme allí durante diez minutos más hasta que me eches de menos y entiendas que tú vida sin mi no es lo mismo porque somos de la misma calaña.

Y quiero aprender a conocerte como me conoces tú, y saber leer los subtítulos que aparecen bajo tus sonrisas, y guardarte las caricias en la caja del recuerdo, y atesorarte los sueños, y desecharte los miedos y hacerte entender que el esfuerzo que hagamos vale la pena y hablarte mal en catalán para que no entiendas mis molestias y así no acumulemos resentimientos y hacer el amor contigo a las tres de la madrugada y de alguna de alguna manera comunicarte algo del irrefrenable amor que te tengo.”

(A lo que ella lo mira, se muerde el labio inferior y dice)

Ella: nada, no tiene importancia.

Primer Amor.

2011-04-06T12:30:00.000-07:00

A los seis o siete años conocí a mi primer amor, no es de asombrarse que, con mi carácter decidiera mirar a alguien y amarlo por sobre todas las cosas. No se asuste querido lector, mi primer amor era un niño rubio, pequeño, apodado El Principito.

Le sonreí un día cualquiera desde el otro lado de la biblioteca blanca de mi casa, lo miré como quien quiere y no quiere la cosa y le tendí mi mano. Allí estaba él, esperándome en un ejemplar viejo y gastado que le había pertenecido a mi madre.

Temerosa pasé a la primera página, la dedicatoria...y si, ya se que usted se sabe la dedicatoria del Principito como se sabe el PadreNuestro, pero es que este, mi Principito no solo tenía la clásica dedicatoria a Leon Werth, sino que tenía además, una dedicatoria con la caligrafía Palmer inconfundible de mi mamá, por lo que había dos dedicatorias en él, como invitándome a leer el libro y a permitirle al Principito ser parte de mi vida.

Si me encomendaran la tarea de reeducar a los niños cuando el Apocalipsis llegue solo usaré 3 libros de texto, el Manual de Carreño para que tengan buenos modales, el Diccionario para que tengan vocabulario, y El Principito, porque allí está todo lo que uno vino a aprender en esta vida.

En serio, es en ese libro en el que aprendemos que sí es importante la guerra entre los corderos y las flores, y que lo esencial es siempre invisible ante los ojos; aprendemos también que la belleza de una flor orgullosa puede llevarnos a desencantarnos de toda la flora del mundo.

Aprendemos que a medida que crecemos nuestro pragmatismo va borrando nuestras fantasías infantiles y eso puede hacernos más o menos felices dependiendo de en que parte del asteroide B-612 nos encontremos.

El Principito nos enseña que el problema de los adultos no es crecer, sino olvidarse de como fueron cuando niños.

Gracias a este libro sabemos cosas elementales de la vida, como que es necesario soportar 2 o 3 orugas si de verdad queremos conocer a las mariposas...o que al momento de despedirnos es mejor sorprendernos por la falta de reproches.

Aprendemos que hay que juzgar a las personas por lo que hacen y no solo por lo que dicen, porque la flor, por más orgullosa e hiriente que se mostrara, si quiso al Principito, es solo que éste no llegó nunca a saberlo.

Nos enseña que no hay cosa más difícil que juzgarse a uno mismo, y que si lo hacemos de la manera correcta entonces somos sabios.

A su vez nos enseña a valorar a los amigos y a no olvidarlos, porque no todos tienen la dicha de tenerlos, y que valorarlos significa aceptarlos como son,y quererlos por lo que valen, aunque uno sea un piloto o un zorro sin domesticar.

Él me enseñó que la vida es cuestión de disciplina, que después de desayunar, y antes de hacer nuestras labores diarias debemos arrancar poco a poco la hierba mala, porque si no lo hacemos se nos llenará el asteroide de Baobabs.

El Principito me hizo entender que ante la tristeza lo único que podemos hacer es correr nuestra silla un poquito al oeste, para alcanzar la dicha de ver el sol ponerse más de 43 veces.Las puestas de sol nunca son tan agradables como cuando se está verdaderamente triste.

Mi querido Principito me dijo en alguna de sus páginas que las espinas están ahí por una razón, y no son solamente pura maldad de las flores.

Fue mi primer y único amor sincero.

Gracias a él aprendí tantas cosas que no pueden aprenderse en ningún otro lugar. Me enseñó la diferencia entre un capricho y un amigo, entre uno y el otro, entre los hombres serios y los niños, entre las lucecitas de un farol y las estrellas.

Me enseñó que los que comprendemos la vida nos burlamos de los números, de las etiquetas, de los prejuicios. Vivimos sin diferenciar siquiera los puntos cardinales, las fronteras, los idiomas. VIVIMOS. SENTIMOS. HACEMOS... y ya, no nos queda más tiempo para otra cosa.

Quien soy. Carta de bienvenida.

2011-04-04T11:30:00.000-07:00

Vale. Hay que empezar por el largo etcétera de este inicio. Soy una chica joven, más de lo que aparento. Y soy guapa. Que lo soy, coño. Y me gusta escribir. Me gusta escribir porque tengo una imaginación enorme y unas manos que teclean y garabatean a mil por hora. Que soy creativa, de verdad. Y a veces me ocurren y se me ocurren cosas, y las escribo. Cosas maravillosas, y cosas oscuras. Y me gusta escribir ambas cosas, las bonitas y las no tan bonitas, porque así es la vida, de un rosado medio grisáceo. Historias ficticias e historias reales. Como ésta. Que es real porque les estoy contando de mi, y de mis ganas de escribir. Porque tengo una imaginación grandota, y porque creo que lo que no me dieron en estatura me lo han dado en ‘’arte’’. Y gracias a eso escribo todas estas historias, que a veces son frases corticas y otras unos novelones larguísimos. Pero casi siempre trato de escribir historias bonitas. Que si, que soy una cursi, pero que tengo mis límites. Y así como puedo escribir historias de amor preciosas puedo hablarte de un desamor de esos que terminan con una ella a punto de caer en barbitúricos. Porque para escribir hay que vivir, y hay que amar. No necesariamente amar a alguien, pero hay que amar, y en este caso yo amo escribir. Y si, suena muy tonto, y cursi. Pero bah, no vamos a abrir una discusión en torno a esto. Porque no voy a andar escribiendo sobre cosas que no conozco, para eso están los que escriben de ciencia ficción. Y ellos, son bastantes. Y les pagan por eso. Como escribir de algo sin experimentarlo, eso es escribir paja, y mentir. Y no pienso mentirles. Así que esto de escribir está siendo un experimento de sinceridad. O de transparencia. Mejor dicho, es un experimento de desnudez. Que la sinceridad es una de las pocas armas que tienen los poetas. (~~Menuda gilipollada~~).

Entonces, bienvenidos…

Yo soy Beatriz González. Joven. Guapa. Y escritora.